Expect the unexpected

Il lupo perde il pelo, ma non il vizio.
Non che potesse definirsi un vizio vero e proprio, quello di frequentare un pub in particolare, quando possibile... il quale, certo, esponeva effettivamente a dei vizi, dai quali però il vecchio mago, il cui scalpo cominciava ad essere punteggiato da tanti piccoli fili d'argento, era sicuramente lontano. L'età era troppo avanzata perché le sostanze potessero suscitare in lui un desiderio tale di assumerle da renderlo schiavo, troppe cose aveva vissuto sulla pelle sempre più tesa perché potesse essere dipendente da qualcosa, almeno fra le mura di un luogo ricreativo come quello. Era il lupo, semmai, che decideva quando saltare addosso alla preda, quando nutrirsi, concedersi qualche piccolo sgarro di mondanità, in pausa dai pensieri che affollavano sempre la sua mente ed il suo cuore.
Erano ormai passate alcune decadi da quando Damos Avalon, ancora ragazzino, aveva messo piede per la prima volta al Paiolo Magico. Oltre alla relativamente buona tenuta del locale, e alla qualità del cibo e delle bevande, cose che, nonostante i vari cambi di gestione, era sempre rimasta inalterata, ciò che più lo legava a quel posto era il concetto stesso che vi stava dietro: il pub era il punto di giunzione fra il mondo babbano e quello magico, così come lui, nella sua famiglia, era stato il buco della serratura che poteva condurre in uno o nell'altro mondo. E a periodi alterni, l'ex Corvonero aveva avuto modo di far prevalere l'uno o l'altro lato di sé: da piccolo era relegato al mondo dei babbani, dagli undici ai diciassette anni aveva vissuto da mago, e per un lungo periodo aveva letteralmente vissuto il limbo della sua trasformazione selvatica in un luogo che niente aveva di magico, e per oltre quarant'anni aveva vissuto da babbano, fino al giorno in cui aveva deciso di riaffacciarsi nel mondo della magia.
Anche in quel caso, il Paiolo era stato un punto fermo: lì faceva l'inventario di Ollivander, quando ancora possedeva la gestione del negozio di bacchette, lì aveva archiviato le pratiche prima di diventare docente a Hogwarts, lì si concedeva un po' di relax quando doveva passare da un posto all'altro.
Quei pensieri continuavano ad affiorare in maniera ciclica, in un turbine lento ma costante, come quello che, poco a poco, andava a formarsi nel caffè che stava girando. Londra era innaturalmente calda, e ciò abbassava notevolmente la pressione sanguigna del mago di età avanzata, di lì l'esigenza di un minimo di caffeina.
Di tanto in tanto, gli stanchi occhi castani scandagliavano l'ambiente. Il locale sembrava tranquillo, e non più affollato di altre volte. La mano ossuta prese la tazzina, portandola a fior di labbra, e fece scendere il caffè come fosse uno shottino. Poi, dalla borsa consunta che portava con sé, tirò fuori una cartella, copiosamente stipata di fogli di pergamena scritti da capo a piedi: frutto della ricerca sul campo che aveva svolto in quegli anni per l'Ufficio per l'Uso Improprio dei Manufatti Babbani. Quella ricerca lo aveva tenuto lontano dalla Gran Bretagna per un po', costringendolo di fatto a lasciare temporaneamente la sua cattedra, e non aveva avuto molto tempo per tenere saldi i legami. Ma una volta archiviate anche quelle pratiche, la prima persona che avrebbe voluto vedere era la Leopardessa di Casa Lestrange, che non si meritava un così lungo silenzio. Sentito mugugnare qualcosa, alzò lo sguardo dalle carte che aveva sul tavolo al quale era seduto, rigorosamente in fondo alla sala, e notò un ubriacone che stava superando a passi sbilenchi un altro tavolo, ove era seduta una giovane donna, ed un altro ragazzo che l'aveva appena lievemente urtata. La donna sembrava nervosa, ma non ne capiva il motivo. Tuttavia non ebbe il tempo di indugiarci molto, perché purtroppo La Sorte finiva sempre per giocargli un tiro destrorso (essendo lui abituato a usare la sinistra, avrebbe poco senso parlare di tiro mancino) ed ecco infatti l'ubriacone, con un puzzo addosso del peggior alcol sottomarca trovabile all'interno del paiolo, che si stava avvicinando proprio a lui. Lo guardò negli occhi, cercando di studiarlo, evidentemente con la vista affannata dai fumi dell'alcol, e poi disse solo: -Due falci signò, un altro cicchetto...-. Il sopracciglio buono, quello non intaccato dalla cicatrice, si sollevò, e Damos ricambiò lo sguardo, infilzandolo con il suo:

"Non do via il mio denaro per vederlo sperperato."

Replicò, lapidario. L'ubriacone sulle prime non rispose, evidentemente aveva capito a malapena la risposta. Poi però insistette: -Ma che te frega, sgancia amico!-. A quel punto, l'Animagus non gli rispose nemmeno, e tornò a sfogliare i risultati delle sue ricerche. Aveva imparato che a volte la tattica migliore, soprattutto in casi come quelli, era semplicemente far passare del tempo, fino a che la persona di fronte non si fosse stufata di insistere nel tentare di abbattere una muraglia. Ma più del buonsenso poté il digiuno, ed ecco che lo stbronzo gli tirava contro uno sgabello. Damos fece appena in tempo a sfoderare la bacchetta e a proteggersi con un sortilegio scudo, ma il rinculo, unito alla scarsa possibilità di essere pronto in quel frangente, lo fece ugualmente finire gambe all'aria, senza ulteriori conseguenze. Più spaventato per i frutti di mesi di ricerche che rischiavano di essere danneggiati che per quel povero sprovveduto, scattò in piedi con una velocità che non credeva nemmeno lui di avere e si affrettò a controllare che fosse tutto a posto. Per fortuna, tutto era ancora sul tavolo e in ordine: la pergamena era più pesante della carta e non ci voleva così poco a farla volare da tutte le parti. In ogni caso, il vecchio lupo era furente:

"Ma vai a berti un brodo, razza di babbuino... Tarantallegra!"

Agitò la bacchetta e in men che non si dica un'energia incontrollata venne sprigionata dalle gambe del pover'uomo, che si trovò a fare i conti con una passata di tarantismo che lo portò a trovarsi in linea d'aria con la porta. A quel punto Avalon, dacché era ancora in piedi, gli assestò una sonora pedata, che lo portò ad andare verso l'uscio, inciampando nel lieve rialzo che c'era sotto la porta e finendo a terra, ed in quell'istante Damos interruppe l'incantesimo, per evitare che dei babbani curiosi potessero notare qualcosa di strano, poi tornò a sedersi. Per un attimo, comparve un lieve sogghigno sotto i baffi: ricordava bene che tre anni fa, il suo collega Kowalski aveva atterrato allo stesso modo un altro reietto che si era comportato quanto e peggio del signore appena riverso fuori dall'entrata.
Finì di ricontrollare le sue carte e poi, ritiratele, fece per uscire, ma nel farlo passò vicino al tavolo che aveva notato anche prima. Ora che la vedeva più da vicino, il viso della donna era... familiare. I tratti dell'altra persona invece lasciavano intendere che non apparteneva decisamente a quei luoghi, ma Damos non aveva alcuna idea di chi potesse essere.
Notò che la giovane aveva con sé una rivista, ma non c'erano immagini in movimento... ok, valeva la pena di instaurare un dialogo:

"Buonasera." si introdusse ad entrambi, con un sorriso sul viso stanco. Si rivolse poi direttamente alla giovane donna: "E' una rivista babbana? Sa, la babbanologia è stata a lungo il mio campo... potrei vederla?" ed infine aggiunse, tendendo la mano ad entrambi: "Che maleducato... Damos Avalon, molto piacere... perdonate l'irruenza ma dopo anni di ricerche poter sentire aria di casa è - passatemi il gioco di parole - una ventata d'aria fresca!"

"Per quanto abbia vissuto per anni a cavallo dei due mondi, è sempre bello constatare le differenze fra la scienza magica e quella b... eh? Come?"

Era difficile dire di cosa potesse trattarsi, ma Damos avvertì una certa diffidenza nei suoi confronti da parte della donna, a primo impatto. Forse le dava fastidio lo sfregio? O magari era la maniera in cui aveva cacciato l'ubriacone? Decisamente poco ortodossa per i suoi standard, doveva riconoscerlo, ma quello che contava in quel caso... era il risultato, no? Infatti, per quel motivo, almeno alle battute iniziali, aveva preferito mantenersi su quanto aveva trovato sulla rivista, che ormai era per lui in realtà pane quotidiano, viste le ricerche che aveva svolto.
In ogni caso, quei soliti problemi che si faceva in quei casi, quel flusso di pensieri preoccupati per la persona che aveva di fronte, venne interrotto poco dopo, in seguito alla sua presentazione, cui fecero seguito quelle degli altri due. Nel primo caso, una luce riempì gli occhi dell'anziano, non sapeva esattamente di che tipo. Magari... era il piacere di poter constatare di aver lasciato un segno dov'era passato, una memoria forse positiva verso il suo operato da quando, dopo decenni di esilio, aveva deciso di non reprimere più la sua natura di mago, superando il trauma del duello nella foresta. Ad ogni modo, la familiarità della persona che aveva di fronte era finalmente spiegata:

"Alice Smith! Ora ricordo... venne in quello che allora era il mio negozio, tempo fa, per comprare la bacchetta di sua figlia. E' un piacere rivederla!"

Rispose, sorridente. Poi aggiunse, ripensando a quel tempo in cui era sotto il mirino sia del Ministero che di quel topo di fogna di Anselm Carondell, quando suo fratello ed un... losco figuro, che per fortuna sembrava fosse sparito dalla circolazione, avevano deciso di scucchiaiare sia lui che Meg fino a fondo, per un incidente all'interno del quale erano finiti per puro caso:

"Ah sì, Vincent... in effetti ora capisco l'aspetto familiare. Una volta mi intervistò per il caso Lerman, lo sa?"

Il sorriso non era scomparso, si era solo un po' assottigliato, ricordando l'amarezza delle circostanze in cui i due si erano incontrati per la prima volta, quando ancora non erano colleghi.
Mitch Lerman era stato uno dei più recenti proprietari del Serraglio Stregato, luogo ove erano avvenuti i primi avvenimenti nefasti di quel periodo storico che stavano vivendo, ed aveva trovato la fine per sua stessa mano, nonostante i tentativi di rianimazione da parte sua, della Lestrange e di Aria Black.
Ai tempi, quando ricevette quel gufo da parte di Vincent, non era rimasto particolarmente contento della cosa, l'aveva presa quasi come uno sciacallaggio nei loro confronti, ed il suo collega sembrava voler accusare Meg di cose non vere tra le righe... ma era acqua passata, e sicuramente la signorina lì presente non c'entrava... era giusto un modo per rimarcare che in effetti, per quanto ormai non lo vedesse da molto, era vero che c'erano stati contatti ravvicinati con il fratello.
Si girò, rivolgendo lo stesso, cortese sorriso anche all'altro giovane. Sulle prime continuava a non capire di chi potesse trattarsi, ma poco dopo quell'accostamento quasi totemico gli accese una lampadina:

"Oh... ora capisco. Forse sì... Piccola Lince suona più familiare. E' un piacere, ragazzo! E... beh... cose che capitano, Hogwarts fornisce una formazione così vasta che non possiamo incontrarci tutti."

Ridacchiò appena, un po' imbarazzato. Ma del resto, qualunque professore, sapendo di aver a che fare con un mancato studente, avrebbe potuto avvertire tale sensazione... lieve, ma presente.
In quel momento, si rese conto di essere ancora in piedi, ed il fatto che sovrastasse entrambi - anche se non di tantissimo - in altezza alimentò quel senso di disagio, facendolo arrossire leggermente.

"Ehm... non vi dispiace, vero?"

Chiese, indicando appena con la bacchetta una delle sedie più vicine. Normalmente sarebbe andato a prenderla a piedi - il suo codice morale, perfettamente bilanciato fra babbano e mago, glielo imponeva - ma in quel momento era per lui prioritario levarsi dall'impaccio. Se avesse avuto assenso da parte di entrambi, avrebbe appellato la sedia sopra citata e vi avrebbe preso posto, pronto a rispondere ai loro dubbi:

"Allora... sì, sono stato fuori un annetto circa, poco più... e sì, per una questione di lavoro, signor Ellis. Come accennato prima, Ollivander non è più di mia proprietà, poiché ho deciso di offrire i miei servigi al Ministero, piuttosto che occupare un posto che era più giusto fosse mandato avanti dalla famiglia. L'ultimo discendente degli Ollivander, Perseus, aveva preso il mio posto. A proposito... qualcuno di voi ha per caso sue notizie?"

Chiese, osservando entrambi con aria interrogativa.
Non ce la poteva fare, ogni contatto che aveva avuto nella sua vita, per quanto fugace, era importante per lui sapere come stesse. Ancor di più in quel caso, poiché aveva affidato la sua attività ad una persona, dato che la riteneva più opportuno lasciare le chiavi della bottega a quello che avrebbe dovuto essere il più giusto bottegaio.

"Comunque, come dicevo... ho trovato impiego nell'Ufficio per l'Uso Improprio dei Manufatti Babbani, e andava tutto bene, finché non sono venuti a mancare ricercatori nel dipartimento, e così... hanno ritenuto necessario che io mi occupassi di una questione oltreoceano, e di conseguenza sono stato in congedo fino a poco tempo fa anche come docente. E ora che sono tornato, beh... ho ritenuto di dover far tappa qui, dove tutto era iniziato per me sia da aspirante mago... che da aspirante docente. Ma ditemi, due giovani promettenti come voi, cosa ci fanno a quest'ora in un pub?"

La buttò in maniera goliardica, sottolineando la cosa con un ulteriore sorriso. Sentiva quasi male ai muscoli delle guance, aveva lavorato sodo quegli anni e tempo di sorridere ne aveva avuto poco... o magari erano effetti collaterali dei farmaci? Avevano arrestato l'avanzata dei sintomi del Parkinson in maniera impressionante, ma ogni tanto facevano i capricci... in ogni caso, non era quello l'importante, non in quel momento almeno. A mani intrecciate sul misero ventre, attese che i due si esprimessero. Piccola Lince fu il primo:

"Oh, capisco... questo tuo amico ha frequentato Hogwarts, signor Ellis? Magari ho incrociato anche lui..."

Ora il solo nodo da sciogliere era quello di Alice...

L'anziano mago sorrise e scosse il capo, quasi intenerito. In effetti, quando l'aveva incontrato, l'ex proprietario di Olivander's aveva notato nel giovane Percy un'energia esplosiva, che non immaginava potesse venire dall'ardente fiamma della recitazione, più che semplicemente da quella di una giovinezza interiore inesauribile, nonostante, evidentemente, ormai fosse ben oltre i trenta. E già in quel momento aveva seri dubbi che una persona del genere potesse desiderare di chiudersi in una bottega... sembrava quasi che lo facesse con costrizione, come se qualcosa di esterno lo stesse spingendo a farlo con tutto sé stesso nonostante le difficoltà di base.

"Interessante... dunque l'ultimo discendente degli Olivander è un teatrante. In effetti la recitazione è una delle cose che riescono meglio ad avvicinare i babbani alla magia, a mio modesto parere. Spero che sappia quello che fa..."

Pensò, un po' nervoso, dandosi una veloce grattata al mento, all'idea dei giovani maghi che attendevano invano per una bacchetta con il proprietario fuori dai giochi...
"Ma no dai, sei troppo pessimista, vecchio porcoazzo... cosa potrebbe mai andare storto?"
Pensò, in maniera non troppo convinta.
Ed una sua tipica interiezione, sopita, ma sempre pronta a rispuntare fuori nelle giuste occasioni, storica, intramontabile, fece capolino, quasi soffiata fra i denti in un misto fra lo stizzito ed il divertito:

"...bah. Giovani..."

Damos per un attimo reclinò la testa di lato, poiché Alice sembrava star indugiando. Era chiaro che in quel momento fosse sovrappensiero, anche se per il docente di Trasfigurazione non era altrettanto facile intuire da cosa derivasse ciò, tuttavia il suo dubbio fu fugato di lì a poco, ed in effetti non biasimava la giovane americana: se mai avesse avuto un figlio, in effetti, per quanto comunque ormai, nel caso della Smith, la figlia in questione fosse in quell'età in cui i ragazzi cominciavano a responsabilizzarsi, che voleva farsi un giro per Diagon Alley, col rischio di sbagliare vicolo e finire nella zona losca di Nocturne, non sarebbe stato affatto tranquillo. Ma chiaramente, per quanto anche a lei potesse essere venuta in mente quella circostanza, l'Animagus non la espresse, per non rischiare di destare in lei delle preoccupazioni effettivamente esistenti che, però, probabilmente in quel momento erano dormienti:

"Sono certo, ms. Smith, che tornerà presto. In ogni caso, se posso... una tiratina d'orecchi morale da parte sua, anche lieve, non guasterebbe, mi creda... a lezione sanno cosa significa fare i bighelloni nella mia aula"

Concluse, con una vena ironica, facendo quel gesto con cui i genitori minacciano di ceffonare i figli che facevano troppe... marachelle, ecco.
Pensò a quella volta che due studentesse impertinenti avevano osato giocare a Tetris - a Tetris! - Nella sua aula. Non avevano passato un bel quarto d'ora... però in realtà di solito, per quanto volesse vedere impegno da parte della sua classe di studi, il professor Avalon non infieriva in maniera così prepotente (ciònonostante in alcuni casi, come in quello di Oscar Tyre, le sue esortazioni erano prese per offese, ma su quello ci poteva fare ben poco).
Sorrise, bonario, all'affermazione sul lavoro di Vincent:

"Ma no nessun disturbo... faceva il suo lavoro. Non come quel suo... collega idiota. Koldovstoretz si chiamava mi pare... sì, ricordo che durante l'intervista cercava di gettare merda fango in ogni modo possibile sulla professoressa Lestrange..."

-Perdonate il mio amico, signori, tende ad avere una parlantina alquanto singolare.-